Por Mariano Arancibia
El domingo fue una inusual noche fría y húmeda de septiembre. En la Balcarce había poca gente caminando, las peñas con más mesas vacías que ocupadas y una noche que parecía pedir quedarse en casa.
Un amigo, al ver el panorama, descreído, soltó con cadencia salteña: “no somos como Noruega o Suecia, acá con el frío no salimos niaaca, desde siempre”. Metros después la realidad aniquiló su prejuicio.
Llegando a la Necochea, el panorama era otro: gente dando vueltas, algunos conversando y amenizando con birrita en mano, trapos, algún que otro fisura pero no peligroso y, por supuesto, chicas abrigadas —y no pocas por cierto— que llegaban sin apuro, como si el clima fuera apenas una molestia. La postal tenia todas las caracteristicas inmanentes de la cultura rolinga.
Es que indudablemente Perro hace rato que viene cambiando algunas costumbres; no solo la de escuchar folclore como música casi natural de acá, sino también la de ponerse una campera y salir a la calle aunque haga frío.
El show arrancó una hora y media después de lo anunciado, para respetar el protocolo de impuntualidad que caracteriza al reloj salteño. Primero sonó “Rock del barrio”, pegado “Sin molestar” y, al toque, “Tenemos que hablar”.
Así arrancó la banda liderada por Salchi, que, dicho sea de paso, volvió a lucir su flequillo stone y se movió con la soltura de un joven que juega con su guitarra eléctrica. Con un sonido impecable- al punto de no escucharse un acople- no hicieron falta fuegos de artificio ni gran puesta. Bastó una pantalla en el centro y otras dos rectangulares a los costados, que durante la noche fueron mostrando frases de las canciones.
“Sin parar” entró como un cross a la mandíbula y fue una declaración de principios del sonido del Carpo, para que después, sin mediar palabras, toquen “No queda nada”. Seguido llegó “Perro Ciego”, un himno de la vieja escuela que no necesita más palabras que las escritas hace 30 años atrás. «Yo sé que un día, cuando ya no esté, mis canciones se escucharán», cantaron al unísono el público y el Salchi, renovando el pacto de fidelidad.
Después fue el turno de “Fiesta loca”, “Cualquier bar” y “Vamo´ a bailar”, y la noche fue subiendo de a poco, a pesar del frío de septiembre. “Volar con un blues”, “El corcho”, siempre tan festejado y venerado, puso la noche al palo. Para entonces, el frío había quedado afuera de todo nivel racional.
La lista no siguió el orden del disco —que, vale recordar, se editó en cassette y pocos lo deben conservar. Grabado en 1996 y publicado en 1997, el primer album de canciones propias de nuestra banda de RnR, cumplió treinta años y a contramano de aquel “veinte años no es nada” que cantaba Gardel en la decada del 30, es una banda de tiempo para una ciudad siempre normativa con la tradición.
Perro Ciego, desde luego, ayudó a correr el velo musical impuesto con toda la fuerza por estas tierras. Con sus riffs, reconfiguraron todo el sonido del NOA y, por supuesto, sus noches únicas, hicieron que el rock también gane su lugar en una ciudad muy jodida por los tradicionalistas de cotillón.
Rocabola no es solamente un disco de hace treinta años. Es parte del sonido de la ciudad y logró convivir en la tierra donde el folclore se impone, demostrando que acá también hay rock, que acá también podían sonar los Stones.
Nuevamente lo hicieron, como las verdaderas bandas que consiguieron sobrevivir: sin convertir las canciones en piezas de museo, sino dejándolas sonar otra vez, donde siempre tuvieron que estar. En un bar, en una noche fría o calurosa. Con mucha o poca gente.
Siempre como piedras rodantes. Por eso llamarlos precursores, tal vez, sea insuficiente, un precursor llega antes. Un fundador deja una marca. Y Rocabola confirma que hay canciones que uno quiere volver a escuchar aunque ya las haya escuchado cien veces. Eso es imborrable.
PH:Caro Vera
